Diversos hechos me ha llevado a meditar estos días sobre las razones que me impulsaron a escribir mi primer poema. Durante muchos años la poesía ha sido uno de los pocos motivos por los que merecía la pena seguir adelante, pero parece que ya nada merece demasiado la pena. Uno nunca es perfecto aunque tienda a ser perfeccionista. Eso me ha creado muchos problemas en la vida, tanto a nivel personal como profesional. Soy el primero que me critico y suelo ser también el primero en burlarme de mí mismo cuando es necesario. Quien me conoce bien sabe de mi timidez extrema y de mis eterna sensación de fracaso a pesar de premios y otras circunstancias atenuantes. El tiempo nos transforma cruelmente. Quizá el silencio sea mi próximo destino. Para ilustrar los 25 años que separa estas dos fotos un poema de Retrato de poeta con familia al fondo [2003]
LA SANGRE DE LOS SIGLOS
De mi madre los ojos, azules y gastados,
y el leve pesimismo de mirar desde abajo.
De mi padre, las pobladas cejas y esa fina
ironía de los hombres de mundos vencidos
de antemano.
De mis antepasados, la sangre
de los siglos. Una sangre imperiosa y rebelde
que se vuelca en los versos como tinta salvaje.
Una sangre que se duerme en tus ojos cada vez
que me miras y me obligas a mirar la tierra
-esa inmensa colmenas de emociones confusas-,
desde la perspectiva serena de la luna.
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